Zwischen Fenster und Bühne

An einem Abend gegen Ende des Winters wartete Lina auf eine einzige Nachricht: die Antwort nach dem Vorstellungsgespräch für die Designstelle. Seit Mittag hatte sie viermal ihre Mails geöffnet. Nichts Neues. Sie nahm das Handy, um zum fünften Mal nachzusehen. Stattdessen öffnete sie das Profil einer ehemaligen Kommilitonin.

Das erste Foto: eine Tasse Kaffee an einem großen Fenster, ein aufgeschlagenes Buch und darunter der Satz: „Mein Morgen beginnt in Ruhe.“ Sie scrollte ein wenig weiter und sah ein Foto von der Reise ihrer Kommilitonin im letzten Monat: eine Stadt am Meer. Danach ein Bild, auf dem ihre Kommilitonin in einem langen sandfarbenen Mantel stand. Darunter Hunderte Kommentare, meist: „Du hast so einen guten Geschmack!“ Lina speicherte dieses Foto auf ihrem Handy, ohne sich zu fragen, warum.

Dann hob sie den Blick vom Display. Auf dem Tisch lag eine Abrechnung, die sie am Morgen abgeben musste. Ihr Vater hatte heute zweimal wegen eines tropfenden Wasserhahns in seiner Küche angerufen. Er wusste nicht, dass sie auf eine Antwort wartete. Sie fand in ihrem Tag nichts, das sich für ein Foto eignete. Ihr ganzes Leben kam ihr kleiner vor als das ihrer Kommilitonin. Sie öffnete das Nachrichtenfeld und schrieb: „Wie geht es dir?“ Nach Jahren ohne ein Gespräch zwischen ihnen erschien ihr die Frage seltsam. Sie schloss die App, ohne die Nachricht abzuschicken.

Vielleicht schließt du die App und weißt, dass das Bild nur einen Ausschnitt zeigt. Trotzdem bleibt der Vergleich in deinem Kopf offen. Dir fehlt keine weitere Erklärung des Tricks. Was dir fehlt, ist, zu benennen, was du von diesem Foto wolltest: ein Leben, das deinem ähnelt, etwas, das du lernen kannst, oder Worte, die jemand über dich sagen soll.

Warum gerade dieses Fenster?

Mitte des vergangenen Jahrhunderts machte der Psychologe Leon Festinger eine einfache Beobachtung, aus der später eine ganze Theorie wurde¹. Ihr Kern: Wir müssen wissen, wo wir stehen, mit unseren Fähigkeiten, unseren Meinungen und unserem Leben. Er nannte dieses Bedürfnis „sozialen Vergleich“. Der Vorgang läuft automatisch ab, ohne dass wir beschließen, uns darauf einzulassen.

Wenn es dafür keinen klaren Maßstab gibt, keine Zahl und keine Ziellinie, greifen wir auf einen anderen Maßstab zurück: andere Menschen. Aber nicht auf beliebige andere. Wir vergleichen uns mit Menschen, die uns ähneln: ungefähr gleich alt sind, im selben Jahr ihren Abschluss gemacht haben oder unter ähnlichen Umständen gelebt haben.

Linas Kommilitonin hatte im selben Jahr wie sie ihren Abschluss gemacht. Sie hatten in denselben Hörsälen gesessen. Deshalb sieht Lina in ihren Fotos nicht das Leben einer fremden Frau, sondern einen Maßstab für ihr eigenes Leben.

Der Autor Luke Burgis greift in seinem Buch Der Haben-Wollen-Reflex eine Idee des französischen Denkers René Girard auf: das „mimetische Begehren“². Ihr Kern: Die meisten unserer Wünsche sind weniger eigenständig, als wir denken. Wir wollen Dinge, weil jemand, der uns ähnelt, sie will, besitzt oder damit glücklich wirkt. Wir übernehmen unseren Wunsch von einem anderen Menschen, den wir als Vorbild sehen. Er entsteht nicht allein in uns selbst.

Vom Dieb zum Lehrer

Die Forscher Niels van de Ven, Marcel Zeelenberg und Rik Pieters untersuchten zwei unterschiedliche Arten dessen, was wir unter dem Wort „Neid“ zusammenfassen³. Die erste wünscht sich, dass der andere verliert, was er hat. Die zweite möchte selbst erreichen, was der andere hat, ohne ihm etwas Schlechtes zu wünschen. Die Forschenden nennen sie „gutartigen Neid“. Der Gegenbegriff für die erste Art lautet „bösartiger Neid“.

Der erste ist ein Dieb: Er stiehlt dir deine jetzige Freude, ohne dir etwas dafür zu geben. Der zweite ist ein Lehrer: Er zeigt dir, was möglich ist, und überlässt es dir, dorthin zu gelangen.

Wenn deine Freundin ein Rennen gewinnt, kann dich der Stich dazu bringen, dir ihre Niederlage zu wünschen. Oder sie nach ihrem Trainingsplan zu fragen. Den ersten Stich wählst du nicht immer selbst. Aber du kannst wählen, was du danach tust.

Diese Erinnerung richtet den Blick wieder auf das, was du hast: „Schaut auf diejenigen, die unter euch stehen, und schaut nicht auf diejenigen, die über euch stehen. So werdet ihr die Gunst Allahs euch gegenüber eher nicht geringschätzen.“ (Muslim 2963)⁴.

Wenn du das Fenster auf dich richtest

Vielleicht schließt du das Fenster zu den anderen, um ihnen deines zu öffnen. Nun verändert sich die Frage. Aus „Warum sieht mein Leben nicht so aus?“ wird „Wie bringe ich sie dazu, mein Leben so zu sehen?“

Du formulierst einen Beitrag über Ruhe, wählst ein Foto dazu und wartest auf eine Zahl, die dir versichert, dass dein Publikum dir das abgenommen hat.

Nach zwei Minuten schaust du auf den Bildschirm: drei Likes. Du schließt die Ansicht und öffnest sie wieder: sieben. Etwas Kleines in dir entspannt sich. Dann kommt die Frage zurück, wie viel genug ist.

Warum ist dir die Meinung von Menschen wichtig, deren Namen du nicht kennst und denen du nie begegnen wirst?

Der Soziologe Erving Goffman stellte in seinem Buch „Wir alle spielen Theater“⁵ eine einfache Idee vor: Jeder von uns wählt, wie er sich den Menschen gegenüber präsentiert.

Er beschrieb das in der Sprache des Theaters: Vor dem Publikum gestalten wir unsere Rolle. Hinter den Kulissen haben wir Raum, sie abzulegen. Doch das Display bringt das Publikum mit in dein Zimmer, selbst wenn du allein bist.

Zu wählen, was du zeigst, ist an sich keine Lüge. Aber was kostet es dich, wenn dein Publikum zu einer Zahl wird, die nie schläft?

Der Forscher Adam Alter schrieb über diesen Wandel in seinem Buch Unwiderstehlich⁶. Er erklärt, wie Entwickler diese Apps bewusst so gestaltet haben, dass es dir schwerfällt, nicht mehr hineinzuschauen.

Bevor du auf den Bildschirm schaust, weißt du nicht, wie viele Likes dich erwarten oder wer kommentiert hat. Die unregelmäßige Belohnung lockt dich zurück, um erneut nachzusehen.

Was hinter dem Bild der Ruhe steckt

Etwa vierzigtausend Menschen folgen dem Profil von Linas Kommilitonin. Jeden Morgen veröffentlicht sie ein Foto ihres Kaffees am Fenster, dazu einen Satz über Ruhe. Die Kommentare füllen sich mit Lob.

Drei weitere Nächte vergingen ohne Antwort von der Firma. Jede Nacht kehrte Lina zu den Fotos ihrer Kommilitonin zurück. In der vierten Nacht öffnete sie das Nachrichtenfeld. „Wie geht es dir?“ stand noch dort, wo sie es hinterlassen hatte. Sie war es leid, ihre Kommilitonin nur durch deren Fotos zu kennen, und schickte die Nachricht ab.

Die Antwort kam am Morgen, anders als erwartet: „Ich habe seit Monaten keine ruhige Nacht mehr geschlafen. Ich schreibe über Ruhe und bleibe dann bis drei Uhr nachts wegen der Kommentare wach.“ Sie erzählte, dass sie gestern einen Kommentar gelöscht hatte: „Das ist alles übertrieben.“ Dabei wusste sie, dass sein Verfasser recht hatte. Ihre Follower erwarteten jeden Morgen ein ruhiges Gesicht von ihr, auch an Tagen, an denen sie selbst jemanden brauchte, der sie beruhigte. Sie schloss mit: „Du bist seit Langem die Erste, die mich fragt, wie es mir geht.“

Lina las die Antwort zweimal. Sie freute sich nicht über das, was sie erfahren hatte, und hatte nicht das Gefühl, etwas gewonnen zu haben. Aber sie verstand, dass das Kaffeefoto eine einzige Aufnahme aus dem Tag ihrer Kommilitonin war, nicht ihr ganzer Tag. Dann schrieb sie ihr von dem Vorstellungsgespräch und der Antwort, auf die sie wartete.

Der Maßstab reicht weiter als das Bild, das du auswählst. Denk an den Hadith, der uns in Kapitel 6 begegnet ist: Allah schaut nicht auf das Aussehen und den Besitz, sondern auf die Herzen und die Taten. Kehren wir also zu der Handlung zurück, mit der wir leben, wenn das Display aus ist.

Der Wunsch vor dem Bild

Lina wusste nun, was hinter den Fotos ihrer Kommilitonin steckte. Trotzdem öffnete sie in der Mittagspause das gespeicherte Bild: der sandfarbene Mantel, darunter „Du hast so einen guten Geschmack!“ Sie suchte in einem Onlineshop nach dem Mantel. Noch bevor die Seite fertig geladen war, hatte sie den Preis ausgerechnet: ein Drittel ihres Gehalts. Sie öffnete ihre Notizen, um aufzuschreiben, warum sie ihn wollte. Sie schrieb: „Sie werden bemerken, dass ich mich verändert habe.“ Dann: „Sie werden sagen: Du hast so einen guten Geschmack.“ Sie las beide Zeilen. Sie handelten von den Leuten, nicht vom Mantel. Sie löschte sie und schrieb stattdessen: „Will ich das wirklich, oder will ich nicht weniger gut dastehen als sie?“ Die Antwort wusste sie noch nicht. Sie schloss die Shopseite und aß weiter.

Ein Fenster zum Lernen und ein Leben zum Leben

An jenem Abend schaltete Lina die Benachrichtigungen der App aus. Nach zehn Minuten öffnete sie sie selbst. Ihre Kommilitonin hatte ein weiteres Bild von jener Reise veröffentlicht: das Meer bei Sonnenuntergang. Lina erinnerte sich an die Zeile „Wenn du fällst“ und stellte sich vor diesem Bild erneut die Frage: Will ich das wirklich? Sie merkte, dass sie sich weder nach dem Meer noch nach einer Reise sehnte. Sie wollte eine einzige Stunde, in der niemand etwas von ihr verlangte und sie auf nichts wartete: keine Abrechnung, keinen Wasserhahn ihres Vaters, keine Antwort nach dem Vorstellungsgespräch. Sie sagte das ihrem Mann. Er sagte: „Dann lassen wir das Geschirr ein bisschen stehen.“ Sie lachte und sah auf das volle Spülbecken. Sie vereinbarten eine halbe Stunde nach dem Abendessen, ohne Arbeit und ohne Bildschirm.

Am nächsten Abend nach dem Essen legte Lina ihr Handy auf das Küchenregal. Ihr Mann legte seines daneben. Sie ließ das Geschirr im Spülbecken stehen und setzte sich mit einer Tasse Tee ans Wohnzimmerfenster. Ihr Mann setzte sich neben sie. Hinter diesem Fenster lag kein Meer. Dort waren ihre Straße und das Licht des Ladens gegenüber. Sie stand nicht auf, um nach der Antwort zum Vorstellungsgespräch zu sehen. Sie trank den Tee, solange er heiß war.

Die feinere Maske

Das Publikum besteht nicht immer aus Tausenden Followern. Diese Maske ist feiner als das aufpolierte Foto: eine kleine Gruppe, die deinen Namen kennt und von der du erwartest, dass sie über dich sagt, was du selbst nicht klar aussprichst.

Nach einem Sieg, den Karim für sein Team im Spiel errungen hatte, rutschte ihm ein Satz heraus, der sich bald wiederholte: „Ich habe doch gar nichts gemacht.“

Er hatte mit dem Team wochenlang für diese Runde trainiert. Trotzdem sagte er es. Dann schwieg er und wartete.

Karim lächelte und ließ im Gespräch eine kleine Lücke für Lob. Sein Teamkollege sagte lachend: „Stimmt. Wir haben dich in der Runde ja gar nicht gesehen.“ Karim bewegte die Maus und schloss das Chatfenster. In der nächsten Runde wiederholte er seinen alten Satz: „Ich habe doch gar nichts gemacht.“ Erst als die anderen schwiegen, bemerkte er, dass er ihn gesagt hatte.

Er schob den Kopfhörer ein wenig zur Seite. Auf dem Bildschirm stand das Trainingsprotokoll, in das er Wochen gesteckt hatte. Im Chat ein Satz, der behauptete, er habe nichts gemacht. Er öffnete das Eingabefeld und schrieb eine lange Antwort, in der er erklärte, was er in der Runde getan hatte. Dann hielt er inne. Er hörte die Stimme seines Kollegen: „Karim, hörst du mich?“ Karim löschte die ganze Antwort und sagte: „Ich höre dich.“

Ein einzelner Satz verrät nicht die Absicht des Sprechers. Beobachten lässt sich, dass jemand seine Mühe immer wieder kleinredet und darauf wartet, dass jemand das Gegenteil sagt.

Sezer, Gino und Norton nannten die Mischung aus Prahlen und Klagen oder scheinbarer Bescheidenheit „bescheidenes Prahlen“⁷. In ihren Experimenten wirkte dieser Stil weniger aufrichtig als offenes Prahlen. Das Ergebnis betrifft den Eindruck des Zuhörers. Es bietet keinen Einblick in die Absicht jedes Sprechers.

Im nächsten Gespräch begann Karim: „Ich habe doch gar nichts…“, und brach ab. Sein Kollege lachte und sagte: „Noch mal.“ Karim sah auf das Trainingsprotokoll und sagte dann: „Ich habe viel Mühe hineingesteckt und bin stolz darauf.“ Das Team schwieg einen Moment. Sein Kollege sagte: „Zu Recht.“ Die Anspannung verschwand nicht. Aber Karim nahm seinen Satz nicht zurück, um sie zum Lob zu zwingen. Als sein Kollege eine letzte Bewegung in der Runde korrigierte, wollte er beinahe erklären, warum er nichts falsch gemacht hatte. Dann sagte er: „Ja, in diesem Punkt hast du recht.“

Die Runde endete. Er hatte darin zwei Dinge ausgesprochen, die er sonst nicht aussprach: Mühe, die er sich gegeben hatte, und einen Fehler, den er verbessern konnte. Er wartete danach nicht auf Lob und verteidigte nicht die ganze Runde. Er schloss das Trainingsprotokoll, nahm den Kopfhörer ab und schaltete den Bildschirm aus, ohne zum Chat zurückzukehren, um zu sehen, wer geantwortet hatte.

Echte Mühe anzuerkennen und einen richtigen Einwand anzunehmen braucht keinen Zähler. Wer „Ja, du hast recht“ sagt, schafft Raum für „Ich habe mein Versprechen gebrochen“. Der Mensch, dessen Urteil du vertraust, kann für beides ein ehrlicher Zeuge sein.

Eine Seite, die nicht veröffentlicht wird

Nimm dir fünf Minuten ohne Handy in der Nähe und schreib in ein Heft: Welches Profil stiehlt dir mehr, als es dich lehrt? Probiere, es eine Woche lang auszublenden. Frag dich dann: Welches Gefühl zeigt sich auf deinem Profil, und empfindest du es in diesen Tagen tatsächlich? Schreib auch den Satz auf, mit dem du deine Mühe vor Menschen kleinredest, die dich kennen. Und was du danach von ihnen hören möchtest.

Schließ dann das Heft. Niemand muss diese Seite sehen. Genau deshalb lohnt es sich, sie zu schreiben.

Nach einem Fieber, das ihn zwei Wochen lang im Bett gehalten hatte, kehrte Karim nicht zu seinem Laufplan auf dem Blatt zurück. Doch er rief seinen Vater aus seinem Zimmer im Wohnheim an, um ihm seinen neuen Satz zu sagen: „Ich habe mir in diesem Semester viel Mühe gegeben und bin stolz darauf.“ Sein Vater schwieg einen Moment. Dann sagte er: „Gut gemacht. Aber…“.