Besser dran als König Ludwig

Ein Platz am Fenster

An dem Tag, an dem Lina nach Jahren in der Buchhaltung die Zusage für ihre Designstelle bekam, rief sie alle an, die sie kannte. Nur einen nicht. Sein Name stand ganz oben in ihrer Anrufliste, weil er anrief, sobald etwas kaputtging. Sie tippte ihn nicht an. Ihr Mann fragte: „Und dein Vater?“ Sie sagte: „Bald.“ In jener Nacht versprach sie sich, jeden Abend zwanzig Minuten an einem Entwurf nur für sich zu arbeiten, den niemand von ihr verlangte.

An ihrem ersten Morgen in der neuen Stelle stellte sie den Wecker auf zwei Stunden vor Arbeitsbeginn. Ihr Platz lag am Fenster. Vor zehn Uhr fiel das Licht auf ihr Blatt. Sie ordnete ihre Stifte nach der Länge, wie auf ihrem Schreibtisch zu Hause. Der Tag verging, ohne dass sie auf die Uhr sah. Am Abend öffnete sie ihre Designdatei und überschritt die zwanzig Minuten, ohne es zu merken. Sie, der sonst keine Zahl entging.

Nach zwei Wochen war der Platz nur noch ein Platz. Sie kam an, schaltete den Rechner ein und hob den Blick nicht zum Fenster. Und nicht nur der Platz war gewöhnlich geworden: In den letzten Wochen war aus der samstäglichen Stunde bei ihrem Vater, der zehn Minuten entfernt wohnte, erst ein Besuch von vierzig Minuten geworden, dann von fünfundzwanzig, dann von zehn. So lang wie der Weg zu ihm. Die Geschichte von seiner ersten Arbeit, die er vor Monaten mit „Nächsten Samstag“ unterbrochen hatte, wartete noch immer auf einen längeren Samstag. Zu Hause blieb ihre Designdatei zehn Abende lang geschlossen. Ihr Mann fragte: „Willst du sie nicht öffnen?“ Sie sagte: „Nichts, was sich lohnt.“ Dann fiel ihr auf, was sie gesagt hatte. Dabei hatte sie nun die Stelle, auf die sie seit dem Studium gewartet hatte.

Vielleicht erreichst du, worauf du gewartet hast, und fragst dich wenige Wochen später, wo die Freude geblieben ist. Ist die Sache verschwunden, oder hast du sie aus den Augen verloren? Echte Erschöpfung verdient es, dass du ihr nachgehst. Aber die Liste dessen, was fehlt, sagt dir allein nicht, was du heute nutzen kannst, um ein einziges Versprechen zu halten.

Wir meinen nicht, dass du mehr Macht hast als Ludwig XIV., der König von Frankreich. Wir meinen, dass du in deinem Alltag, sofern sie dir zur Verfügung stehen, Gesundheit, Komfort und Sicherheit hast, die er trotz all seines Besitzes nicht hatte.

Ludwig XIV. hatte mit seiner Frau Maria Theresia sechs Kinder. Nur das älteste erreichte das Erwachsenenalter¹. Im Jahr 1685 litt er unter Komplikationen nach einer Zahnextraktion². Sein Leben endete mit einer Gangrän, die seine Ärzte nicht behandeln konnten³. Geld konnte ihm nicht kaufen, was seine Zeit noch nicht kannte.

In Frankreich starben zwischen 1750 und 1780, also nach seiner Regierungszeit, etwa 45% der Kinder vor ihrem fünfzehnten Geburtstag, laut „Our World in Data“⁴. Wer heute Zugang zu medizinischer Versorgung und Sicherheit hat, kann sie dennoch übersehen.

„Wenn Ideen Sex haben“ vergleicht die Leistungen, die dem König zur Verfügung standen, mit dem, was ein Mensch heute erhält⁵. Du profitierst von der Arbeit von Menschen, die du nie getroffen hast, ohne einen Palast zu besitzen. Wenn du siehst, was dir selbstverständlich geworden ist, verhinderst du, dass der Mangel das ganze Bild bestimmt.

Die Linie, die sich mit dir verschiebt

Das gehört zur sogenannten hedonischen Anpassung: Die Wirkung eines Ereignisses, das unsere Aufmerksamkeit ausgefüllt hat, lässt nach. Es wird Teil des gewohnten Niveaus, an dem wir das messen, was danach kommt. Die Übersichtsarbeit von Diener, Lucas und Scollon weist allerdings darauf hin, dass Menschen sich unterschiedlich anpassen und sich auch das Ausgangsniveau selbst verändern kann⁶.

In Kapitel 13 verstellt dir der Vergleich die Sicht. Hier ist es die Gewohnheit. Dadurch kann jemand ein Versprechen aufschieben, das er bereits angehen könnte, während er auf ein anderes Leben wartet. Verfügbare Minuten und ein ruhiger Ort ersetzen nicht, was dir fehlt. Aber sie gehören dazu, wenn du überlegst, was du tun kannst.

Was im Bild fehlt

Im kosmologischen Standardmodell der Planck-Ergebnisse von 2018 macht gewöhnliche Materie etwa 5% der gesamten Materie und Energie aus. Der Rest ist dunkle Materie und dunkle Energie, auf die wir aus ihren Wirkungen schließen⁷. Ähnlich ist es mit dem, was wir haben: Das Auge sieht nicht alles davon. Wir erkennen es an seiner Wirkung. Linas Platz am Fenster verschwand nicht, als sie ihn nicht mehr bemerkte.

An jenem Abend, nachdem sie „Nichts, was sich lohnt“ gesagt hatte, öffnete Lina das Heft, in das sie nach dem Abendessen eine Zeile über das Schönste an ihrem Tag schrieb. Die letzten vier Zeilen sagten dasselbe: „Ein gewöhnlicher Tag.“ Darunter schrieb sie: „Ich bin dankbar für meine neue Arbeit.“ Sie las den Satz zweimal. Er war wahr, aber er bewegte nichts in ihr. Sie drehte das Heft zu ihrem Mann und sagte: „Ich habe es aufgeschrieben. Nichts hat sich verändert.“ Dann schloss sie es und öffnete die Designdatei nicht.

Sehen, was auch hätte ausbleiben können

Koo, Algoe, Wilson und Gilbert untersuchten die „mentale Subtraktion“: sich vorzustellen, dass ein positives Ereignis auch hätte ausbleiben können, statt sich nur daran zu erinnern, dass es stattgefunden hat. In ihren Experimenten half das, positive Gefühle zu verstärken⁸. Bei Lina kann die Frage mit einem Kurs beginnen, den sie beinahe verpasst hätte, und dann zu einer Möglichkeit zurückführen, die ihr nun offensteht. Dafür muss sie sich keine Katastrophe vorstellen.

Danach folgt die konkrete Dankbarkeit: ein Detail benennen, statt einen allgemeinen Oberbegriff wie „meine Arbeit“ aufzuschreiben. In den Experimenten von Emmons und McCullough verbesserten sich einige Maße des Wohlbefindens bei Gruppen, die aufschrieben, was sie schätzten⁹.

Am nächsten Abend schrieb sie nicht „dankbar“. Sie schrieb: „Wenn ich mich nicht für den Kurs angemeldet hätte…“. Dann ergänzte sie, als würde sie eine Rechnung zu Ende führen: ohne Kurs kein Portfolio, ohne Portfolio kein Vorstellungsgespräch, ohne Vorstellungsgespräch keine Stelle. Sie wäre Buchhalterin geblieben. Der alte Satz wäre mit ihr von Handy zu Handy gewandert: „Wenn es ruhiger wird, fange ich den Designkurs an.“

Dann kehrte sie zu dem zurück, was sie jetzt hatte, und schrieb nicht „meine Arbeit“. Sie schrieb ein einziges Detail auf: den Platz am Fenster und das Licht, das vor zehn Uhr auf ihr Blatt fiel. Ihr Mann las die Zeile über ihre Schulter und sagte: „Ein Platz?“ Sie sagte: „Ein Platz, auf den ich seit dem Studium gewartet habe.“ Dann öffnete sie die Designdatei, die zehn Abende lang geschlossen geblieben war, stellte den Timer auf ihrem Handy auf zwanzig Minuten und arbeitete, bis er klingelte.

Eine Woche später blieb sie länger bei der Arbeit und schlief ein, bevor sie die Datei geöffnet hatte. Am nächsten Abend kehrte sie zur Zeile „Wenn du fällst“ zurück und schrieb ein Detail auf: ihren ersten Entwurf, den die Firma an einen Kunden geschickt hatte. Dann stellte sie den Timer auf weitere zwanzig Minuten. Am Morgen hob sie den Blick zum Fenster, bevor sie den Rechner einschaltete.

So lässt sich das Werkzeug merken: „Was du hast und wahrnimmst − worum du andere beneidest“. Eine Erinnerung daran, aufmerksam zu sein, keine wissenschaftliche Gleichung für Glück. Benenne, was du hast, und halte damit ein einziges Versprechen. Das liegt näher, als auf einen Palast zu warten.

Am Donnerstagabend stieg Karim vor dem Haus seines Vaters aus dem Bus. Das Licht an der Tür brannte, wie sein Vater es jede Nacht brennen ließ. Karim erreichte die Schwelle, bevor der Bus hinter ihm weiterfuhr.