A sobremesa depois da salada

Lina é a pessoa de quem todo o departamento de contabilidade da empresa depende. Na semana em que fechou as contas do mês com um dia de antecedência, adiou pela terceira vez a hora de sábado com o pai.

Na segunda-feira, encontrou nas contas uma diferença entre dois valores que não passava do preço de uma xícara de café. Só ela percebeu. Não aceitou deixar para a manhã seguinte e ficou na empresa até as onze da noite. Na terça-feira, uma colega do departamento faltou, e Lina levou os arquivos dela para sua mesa. Na quinta-feira, o chefe disse diante de todo o departamento: “Sem a Lina, não teríamos fechado este mês”. Antes de desligar o computador, somou o tempo que havia dado à empresa além do expediente: catorze horas.

Na quinta-feira à noite, abriu o calendário do celular. No sábado, havia uma hora com o título “Pai”. Já a tinha transferido duas vezes e nem lembrava o motivo da segunda. Tocou nela e a arrastou para o sábado seguinte. Disse a si mesma: “Trabalhei muito esta semana. Mereço um sábado para mim”. Ainda não havia escrito nada ao pai.

E você faz a mesma conta à mesa.

Você decidiu não comer doce hoje. Pede um prato grande de salada, sem pão. Sente uma pequena satisfação consigo mesmo. Então alguém pergunta se você quer um doce. Você aceita sem pensar duas vezes. Não sente culpa. Sente que merece, como se a salada tivesse comprado uma autorização para comer o que quisesse depois.

Depois de fazermos algo bom, sentimos que ganhamos um crédito para gastar numa falha futura. Transformamos o bem em desculpa, como se o primeiro quitasse a segunda. Os psicólogos chamam esse mecanismo de “licenciamento moral”¹.

Como isso acontece sem sentirmos nenhuma contradição?

Em seu livro “Why Everyone (Else) Is a Hypocrite”, Robert Kurzban descreve a mente como subsistemas que não revisam continuamente o trabalho uns dos outros²; como um conselho de administração cujos membros não se reúnem.

O crédito que imaginamos ter

Num estudo, os participantes rejeitaram afirmações explicitamente discriminatórias e depois leram uma situação envolvendo uma vaga de emprego geralmente associada aos homens. Os homens que primeiro haviam demonstrado sua “inocência” tenderam a favorecer um homem para a vaga mais do que os demais; a diferença não apareceu entre as mulheres³.

Uma análise posterior reuniu dezenas de estudos e encontrou um efeito pequeno e variável⁴. Uma boa ação pode virar desculpa para alguns de nós, em certas circunstâncias.

O descanso diz: “Fiz o que precisava, agora descanso”. O licenciamento diz: “Fiz o que precisava lá, então mereço falhar aqui”. O problema começa quando sua realização vira permissão para quebrar uma promessa ou negligenciar um direito.

A fidelidade aos compromissos não se divide em duas contas. O mandamento de cumpri-los diz: ﴿يَٰٓأَيُّهَا ٱلَّذِينَ ءَامَنُوٓاْ أَوْفُواْ بِٱلْعُقُودِ﴾ Ó vós que credes! Sede fiéis aos compromissos. (Al-Mā’idah: 1)⁵. Não use o bem que fez como resposta por outra promessa que não cumpriu.

“Como vou orar se continuo errando?”

Você lembra do compromisso com que abrimos este livro? Quinze minutos por dia, no trabalho ou na universidade, aos quais você não falta. Agora damos nome ao que corresponde a ele: cinco horários de oração por dia. Naqueles quinze minutos, há um horário escrito, pessoas esperando por você e alguém registrando a presença. Nos horários de oração, nenhum chefe espera para registrar sua ausência. É uma diferença no acompanhamento, não uma explicação para toda ausência; mesmo um compromisso claro pode ser interrompido pelo que acontece dentro de você.

Lina usou o bem que fazia no trabalho para se dar permissão de falhar com o pai. Há quem faça o contrário: deixa de fazer o bem que deseja porque ainda não corrigiu outro erro. Diz: “Como vou orar se ainda faço tal coisa?”.

Se a perfeição fosse condição para começar, ninguém começaria nada. Você pode manter o horário da oração e corrigir aquilo em que errou. O primeiro ato não quita o segundo, e o segundo não precisa privar você do primeiro. É uma revisão de duas contas, não um certificado que você emite sobre si mesmo.

E no Alcorão: ﴿إِنَّ الْحَسَنَاتِ يُذْهِبْنَ السَّيِّئَاتِ﴾ Por certo, as boas obras fazem ir as más obras. (Hūd: 114)⁶. O versículo vem junto do mandamento de cumprir a oração. O bem é um passo que você dá, não um prêmio que espera receber depois de se tornar perfeito.

Resta uma terceira porta, que as ferramentas deste livro não abrem. Há quem tenha parado de orar pela falta de certeza, não pela falta de acompanhamento nem pelo medo da hipocrisia. É um motivo real, não uma das desculpas do advogado, e não cabe tratá-lo como desculpa. As ferramentas deste livro respondem à pergunta “Por que adio aquilo em que acredito?”. Mas quem está diante dessa porta faz uma pergunta anterior: eu realmente acredito? Sua pergunta merece uma leitura honesta de outro tipo e uma conversa com alguém que suporte a pergunta sem se assustar nem apressar as coisas. Este capítulo só pode evitar confundi-lo com quem dá desculpas: o primeiro precisa de uma resposta, o segundo precisa de um espelho.

Uma só medida para o trabalho e a casa

No sábado, Lina dormiu até as dez. Às três, abriu a conversa com o pai e escreveu: “Pai, a semana de fechamento do mês me deixou cansada. Sábado que vem, se Deus quiser”. Antes de tocar em “Enviar”, viu acima do que havia escrito duas mensagens antigas dela que terminavam com a mesma frase.

Não tocou. Abriu uma página nova nas notas e escreveu sua semana numa só lista: catorze horas além do expediente. Arquivos da colega que faltou. Contas do mês fechadas com um dia de antecedência. Na última linha: hora com o pai, adiada pela terceira vez. Se uma colega lhe trouxesse uma planilha em que o superávit de um item encobrisse o déficit de outro, ela a devolveria num minuto. Era isso que havia feito com sua semana. Então se perguntou: ainda precisava descansar? Tinha dormido até as dez, e do cansaço da semana só restava falar dele.

Voltou à conversa, apagou o que havia escrito e escreveu: “Vou às quatro”. Um minuto depois, o pai respondeu: “Já pus a água no fogo”.

O pai tirou o tabuleiro de gamão de debaixo do sofá; não jogavam desde o primeiro ano dela na universidade. Ela contou sobre o fechamento do mês, não sobre o curso de design. O celular ficou no carro, como no sábado daquela primeira hora. Quando ela perguntou pela continuação da história do primeiro emprego dele, o pai lançou os dados e disse: “Essa precisa de um sábado com mais de uma hora”. Ela perdeu a primeira partida, e o pai riu: “Contadora e não sabe contar?”.

Quando o pai guardou o tabuleiro de gamão debaixo do sofá, uma hora inteira havia passado. O placar era duas partidas a uma para ele. Na porta, disse: “Sábado que vem, às quatro”. No carro, ela encontrou uma mensagem da colega do departamento perguntando sobre um arquivo. Escreveu: “Amanhã de manhã”. Depois abriu a lista, apagou a palavra “adiada” da última linha e escreveu no lugar: “Uma hora inteira. Perdi duas partidas”.

A promessa que ficou

Hoje à noite, escreva uma promessa que ainda falta cumprir e, ao lado dela, um bem que você usa para justificar o adiamento. Separe os dois e defina a primeira ação e seu horário dentro de uma semana. Quando chegar a hora, registre o que fez, não o que sentiu que merecia.

Na moradia estudantil, Karim falava alto com sua equipe no jogo. Da cama, o colega começou: “Será que você pode baixar…”. Karim disse “Está bem” antes que ele terminasse. O colega riu: “Não sou seu pai”. Karim baixou a voz e não riu.